Тербкий запах лекарств. Давно же не заглядывала в этот шкаф. В последний раз - ровно тогда же и ровно за тем же. Символично.
Тогда. Да, тогда я обещала Эдобабе это выбросить. Обещано - сделано. Выброшены все до единой. Но тогда их было намного больше. Оставшееся - в этом же шкафу. Меня это более не интересует. Мне нужно нечто посильнее. Без выхода. Хотя его бы и тогда бы не было. А сейчас... сейчас на меня падают какие-то витамины вперемешку с антидепрессантами.
Вот.
Вот она, эта коробочка. Как все запросто. За 11 рублей 34 копейки человек может приобрести безвыходность. Всего лишь. Правда, имея на это особую бумажку со штампом. Ах, а коробочка-то полупуста. Хотя нет. 7. Их 7. Тогда было 20, но это совсем не то. 7. Странное число. Должно хватить. По крайней мере. Хоть так.
Скрип дверки. Скрип фольги. Задорное шуршание семерки. Приятно ощущать, что выход теперь можно держать в руке. И у выхода имя теперь - безвыходность. Забавно.
Из колонок льется воспоминание. Странно, что именно в этом воспоминании и обитало то самое тогда. Они совпали. Но они разные. Нечто, названное автором гранжем. Может, оно так и есть. Правда текст достоин эмо-кидов. В принципе, они это и слушали. А мне там почти успели написать партию. Я почти успела ее там сыгать. Если бы не..
читать дальше
Гитарист. Автор этого. Да, надо не забыть успеть забрать у него мои клавишные - часть того же воспоминания. Тяжесть на плечо. Кровавые разводы на коже. Много же стоит за этим. Дальше - страшная песня. Сумасшествие. Звуки. Об этом потом. Настроение меняется с каждым ударом по клавише. Потому это превращается в бесконечный поток мыслей. Засим заканчиваю, ничего дельного не сказав. Зато настроение.