Красный Честэр, какой-то грайнд в колонках, постоянно затухающее благовоние с запахом киви, вся квартира завалена вещами и едой, в соседней комнате сидят два камикадзе, один из которых стоически переносит мои варева уже два дня, другой лишь только мужественно готовится к сему испытанию. А я здесь, хмурю брови от звуков, вылезающих из колонок. Как будто оттуда не музыка, а много мыльных пузырей, причем настолько мыльных, что когда они разбиваются о мой лоб, мои глаза начинает резать. Хотя в этом, видимо, виноват дым от Честэра. Флейта лежит, флейта-полуинвалид, из которой я смогла выдавить нечто наподобие "Калинки-Малинки". Или еще менее отягощенной смыслом композиции. Видимо, мне путь прописан в народники, от которых всю жизнь воротит. Толстые "русские бабенки" (с) подергивают свои цветастые и безвкусные платки, стучат в какие-то примитивные ложки и поохивают-повздохивают. Причем это называется искусством. Я, видимо, плохо воспитана, но подобные звуки вызывают во мне исключительно рвотный рефлекс, и это доказывает, все же, что я не совсем "русская бабенка". Потому в колонках грайнд, мне лень дотянуться до папки с музыкой, я позволяю мыльным пузырям лопаться около моих глаз и, по большому счету, мне на все это наплевать.